Hermes con un serio problema burocrático en traspapeleos y problemas de traducción con un ser de vapor

Ella huele a susurro interconstelacional

Tiene misterio detectivesco y ojos de mares oscuros absorbentes

Accede al suicidio diariamente y no lo niega

Aunque niega sus dolores se encariña con sus heridas

Y las abre

Las abre como cuentos

Como los marinos tatúan sus mordidas de bestias

Ella dibuja nebulosas y yo

Miro

Qué más tengo que hacer frente a su misterio más que

Fumármelo

Y toser bandurrias

Perseguirlo en cuentos nunca escritos

Su espalda con toda lógica podría tener alas de colibrí

Pero en lugar de eso tiene sed

De llenar espacios incomprensibles para mi idioma

Kyle Thompson

Es de otra galaxia muy púrpura

Donde sus manos son sólo manos

Mientras para mí son pistilos que murmuran

Secretos esperanzados

Su nariz es sólo un órgano sensorial

Pero a mí me somete

A ratos idiotas

A ver cómo ella experimenta fases como la luna

Y calla y ríe y me deja extrañado

Pareciera ser que para ella todo es cotidiano

Pero termina su voz en mi nuca

Insistiendo en ecos de desconocida filosofía

Intraducible

Así

Todo pasará

Sin nunca saber qué quiere

Qué hago con ella

Si ya todo lo ha vivido.