Cada vez que el motor
despierta el bus
ruge mi muerte,
en mi memoria
recuerdos de mi alma
desprendiéndose y huyendo de mi.
Dispara cuchillas silenciosas
entre el ojo y el cristal.
Fusilado inevitablemente
por escenas de junio.
Sonido tormentoso
de primavera muerta
A donde pertenezco
me arrastra sin avanzar.
Fluye mi cuerpo hacia el fin
incendiado y fumado
en el belfo de Saturno
Más ¿cómo regresar?
Estalla la marcha
del enfurecido motor
Y fugaces imágenes
se clavan en mi viaje.
Arranca mi corteza
muerta - marchita el alma.
Cada viaje es una travesía inútil
inútiles travesías que me llevan a caer.
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