Elegía al falso hambre

Amaré el pan como se ama a un amor perdido, besaré cada granito de arroz, le lloraré a cada célula de fruta, y aún así mi miseria será ínfima. Aún estando muy alejado del centralismo del hombre blanco occidental y cristiano, que nunca conoce el hambre y sólo el apetito, aún con un fideo vencido soy el rey de un imperio enorme: puedo hacer con este fideo lo que se me dé la gana, aunque lo más probable es que desaparezca en un masticar lento y de ensueño. Miraré con ojos de bestia a las malezas del costado de los muros, pensaré en arrancarlas y examinarlas, experimentar con la muerte clavándole el diente a tubérculos extraños, entraré con ojos de quiltro a los mega-mercados, buscando un envase abierto, pensando con dientes apretados en cuánto se botará y se incendiará sólo por ofrenda a dizque dioses de bolsillo. Hasta la música de sus pasillos me choca al no comprender la cacofonía del estómago que exige y se venga con las venas, la piel y los pensamientos. Ahora comprendo al perrito que con cautela se acercaba para tomar algo de mi bocado, ahora le daría la mitad de lo mío aún teniendo nada, porque aún sudaca feo me siento tan gringo con medio puñado de avena, porque aún tengo fuerzas para pensar en fantasías de anemia y desmayos cuando a lo más alguna vez en mi vida he tenido hambre.

Pausa a los 57 segundos

Quisiera percibir la magia del presente tal cómo la reconozco en trozos del pasado, y maldigo la incapacidad de poder viajar en el tiempo y tomar nuevos rumbos, y dejar la escoba cuando debí dejarla, y ser fantástico. Tal vez así es la nostalgia: darse cuenta de la inmadurez ya transcurrido el tiempo, y arrepentirse de lo que no se hizo, de encontrarse tan imbécil en cada inocencia. "Date vuelta, hueón, mírala", y hasta hoy, imbécil, ¿de qué huyes?, Me pongo de acuerdo conmigo mismo y luego no, da lástima el ver que ya no se puede hacer, qué ganas de controlar a los sujetos de los videos y de las fotos y armar una historia coherente con un sueño alegre. De pronto recuerdo otras instancias de ese mismo tiempo, ¿acaso alguien me salvó la vida?, ¿por qué sucedieron así las cosas?. El corazón de uno se queda congelado en determinadas situaciones temporales y uno se vuelve incapaz de disfrutar el momento actual, cosa de la cual de todas maneras me arrepentiré años después, hoy soy el huevón del pasado visto desde el futuro. Pero abro capturas del pasado y me percato de detalles omitidos: en las fotos puedo ver a ratos, a mis espaldas, en un viaje en el tiempo donde mi alma está afuera de mi yo del pasado y ese yo antiguo es tan ciego y sordo como el yo del presente ante los detalles que no logro ver. La vida tiene sólo un curso y los detalles decantan por mi cerebro como lodo despacio que arrasa a bofetadas con la noción del día a días ya idos. Recuerdo un rostro pálido que se tornaba colorado al tropezar sus pensamientos y planes de atajarme en el vuelo, lo que incluso hoy no puedo interpretar como bueno o malo, sin embargo, en un momento de mi vida obtuve plumaje y habilidad voladora, y mi horizonte se tornó atractivo y ella ya no me pudo atrapar, por el momento. Ese rostro de capilares avergonzados se asoma en registros grabados por no sé quién, me observa con miradas que interpreto como pena, y deseo tener de una vez la habilidad para retener recuerdos en mi cabeza, para prestar atención a los detalles, y acordarme de las despedidas, de las palabras, de los roces que repercuten en forma de onda en mi pecho, para tratar de entender el por qué lógico de verdades por mí percibidas como vacíos injustos de mi historial. O simplemente, pasó la vieja, y es lo que no se puede ordenar racionalmente ni poner en probetas y luego en categorías, simplemente, es algo que me atrapa como caminar en sentido contrario por el cauce de un río bastante frio y natural para la artificialidad de mi metacognición, pensamientos complejos y sentimientos en forma de fractal que a cada detalle se torna más delicado y morboso a tal punto de no poder mirar de frente a mi atrás. Estos pensamientos gaseosos en expansión son lo que soñaré y nuevamente no recordaré al día siguiente, quizá respuestas que acierten contra mis preguntas mal hechas, quizá la verdad levante su velo frente a mis ojos enamorados del pasado, y me bese y me capture en fotografías, denunciando mi rostro desconcertado, y ahí me veré luego, en un futuro sueño reflexivo acerca del hoy, ridiculizado por un rompecabezas de arena que trasciende tantas dimensiones y cuyo impacto en mi hipotálamo me fuerce a caminar pensando en cada paso que doy, de manera inmediata e instantánea, dudando nuevamente de cada acción y persona que raja mi campo visual - me llenaré de desconfianza, para no meter la pata, para cuestionarme de nuevo pero desde una postura nihilista, donde ya, ya, ya nada, ya no, ya era, y yo no era pero ya soy. 

Medios de Transporte Gratuitos

Buscó cobijo en mis pies

Un pequeño dinosaurio

Impulsado por Inti

En un idioma de suspiros agitados

Me atrapa y usa de transporte

Desciende en el jardín

Recarga su batería solar

Agradezco al pasajero cliente

Se esfuma en una pequeña selva

Yo retorno a mi red cíclica de existencia

Hermes con un serio problema burocrático en traspapeleos y problemas de traducción con un ser de vapor

Ella huele a susurro interconstelacional

Tiene misterio detectivesco y ojos de mares oscuros absorbentes

Accede al suicidio diariamente y no lo niega

Aunque niega sus dolores se encariña con sus heridas

Y las abre

Las abre como cuentos

Como los marinos tatúan sus mordidas de bestias

Ella dibuja nebulosas y yo

Miro

Qué más tengo que hacer frente a su misterio más que

Fumármelo

Y toser bandurrias

Perseguirlo en cuentos nunca escritos

Su espalda con toda lógica podría tener alas de colibrí

Pero en lugar de eso tiene sed

De llenar espacios incomprensibles para mi idioma

Kyle Thompson

Es de otra galaxia muy púrpura

Donde sus manos son sólo manos

Mientras para mí son pistilos que murmuran

Secretos esperanzados

Su nariz es sólo un órgano sensorial

Pero a mí me somete

A ratos idiotas

A ver cómo ella experimenta fases como la luna

Y calla y ríe y me deja extrañado

Pareciera ser que para ella todo es cotidiano

Pero termina su voz en mi nuca

Insistiendo en ecos de desconocida filosofía

Intraducible

Así

Todo pasará

Sin nunca saber qué quiere

Qué hago con ella

Si ya todo lo ha vivido.

Yo Lo Pregunto - Nezahualcóyotl

Yo Nezahualcóyotl lo pregunto:
¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?
Nada es para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.
Aunque sea de jade se quiebra,
Aunque sea de oro se rompe,
Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
No para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.

Entre todas las cosas tipeadas y borradas, habia un best seller, pero me encargué personalmente de dejar sólo los escritos basura para compartir con el mundo, cada día más chato de leer emociones ajenas.

b l a

Si creo sentir algo pero no sé cómo escribirlo:

a) No lo siento de verdad
b) Es demasiado y por eso no puedo expresarlo en un lenguaje limitado
c) Lo siento pero en realidad me da lo mismo
d) Escribes como el hoyo, no tienes talento y por eso no sabes cómo hacerlo
e) ninguna de las anteriores

Hazte amigo de los chanchitos de tierra, nomás.

P a r a l e l o s

La imaginación le permite huir en recuerdos falsos, en sitios y tiempos paralelos y lejanos donde todo marchó de tal y otra manera menos incómoda que ésta. Su vida después de aquellos incidentes quedó en una divagación y paseos de su alma solitaria con la cabeza gacha y en círculos: lo atraviesan las palomas y el pólen llevado por el viento, lo traspasan los fotones como si fuesen flechas que aún así no le causan nada: ni una gotita de sangre, ni una picazón, nada, nada. Después de lo sucedido, se convirtió en un actor mecánico que responde a estímulos del sistema académico y laboral: un autómata extraviado en una distopía tan tangible y cotidiana como todos los desayunos a los cuales renunció por haber dado en el clavo con la hora de llegada a clases, lugares de trabajo, holas y chaos hermosos y amables que rozaron su corazón por los costados, sin ninguno tocar el aorta del alma.
Algunas veces, de noche, escribe como denunciando lo que le sucedió, sin nunca dejar nada claro, sólo dando palabras vacías que nunca aciertan y nunca logran tallar en concreto qué mierda pasa con su razón, con su corazón, y qué va a saber si se refugia en tonteritas preciosas, acumulando piedras que podrían servir para un mosaico que algún día hará, rayando mapas imaginando travesías escapistas. Nunca lo ha tenido claro. De vez en cuando se alegra por su Yo paralelo que, en otra dimensión, vive la satisfacción del éxito.

Jack Vettriano© – Dancer in Emerald

herejía

Apartarme de tus senos
es una herejía a la paz del alma
tomo mucho aire y atravieso el puente
-lástima que tus ríos se intoxiquen
la muerte avanza desde el sur próximo.

Diría que es como dejar de soñar
un par de meses para luego odiarte
y volver a ti enamorado
de tu fiebre constante
tus perros y humanos.

Justo ahora que se colorean tus arrugas
de ritos occidentales norteamericanizados
traiciono tus cerros áridos
escondiéndome en la columna gris
de gas que divisas en el horizonte.

Lo siento mi hermoso reino de brasas
lo siento hermosa gente, hermosa paz
te canto en nostalgia temprana
a tus bailes y cuentos y
mi piel salada.

Eres más ancestral aún

que la cueva de mi muerte

por lo tanto renaceré en ti 

en tu tierra, piedras y cactus 

antes de desaparecer de la historia.